GP

J’suis allée m’acheter des beanies au Dollo.
En sortant : faisait noir.
Cibole.
J’suis d’jà déprimée pis on n’a même pas encore reculé l’heure.

Ça me donne juste le goût de faire un somme.
D’hiberner quelque part où on m’trouverait pas.
Genre, dans un Esso.
Dans le lave-auto d’un Esso.
En fœtus entre les guédis de mope qui pendouillent.
Le cul dans l’eau savonneuse.

Ça m’donne envie de tomber dans un état léthargique.
Dans un coma, mais sans le sens péjoratif du terme.
Juste tombée au ralenti.
Trouver le pause sur ma manette.

J’parle d’une maudite longue sieste,
Dans le style de La belle au bois dormant.
Moi aussi j’veux être dans une cloche de verre.
Comme un gâteau lustré chez Mamie Clafoutis.

J’ai des rages de piquer le pad de prescription à mon médecin.
Forger sa signature pour me façonner une ordonnance de dodo viscéral.
Papier en main, j’irais soudoyer et corrompre mon pharmacien : Que l’on m’administre des supers somnifères s’il vous plait!
Pis sur l’air de Thrift Shop de Macklemore j’chanterais : « I’m gonna pop some pills… »
Si on paye pour s’anesthésier est-ce que Morphée devient une prostituée?

J’aimerais ça être Winnie the Pooh.
Dans sa cave. Dans son trou.
Être ermite, mais que biologiquement parlant, ce soit normal.
Que ça ne soit pas tabou de vouloir dormir, à long terme, dans une grotte.
Si j’étais Winnie, le monde trouverait pas ça spécial mon désir de réclusion caverneuse.

Tant qu’à être The Pooh, j’pense que j’inciterais Bourriquet à consulter.
En tant qu’amie, t’sais.
Il porte la misère du monde sur son p’tit dos d’âne, le pauvre.
Avec ses sourcils concaves et ses épaules accablées…
C’est un faux cheval propriétaire du pathos planétaire.

D’ici à ce que j’me réincarne en Winnie l’Ourson, j’devrais peut-être me mettre à la couture.
Comme ça, le temps venu, j’serais prête à être la mécène à Bourriquet :
Couseuse de queue et reconstructrice d’espoir!
J’réussirais peut-être à délester quelques paquets de mal à sa cargaison de vie.

Des fois, l’envie m’prend de dévaliser une banque,
Question d’me financer la construction d’un solarium.
J’créerais de l’emploi…
Pis j’pourrais faire ma propre luminothérapie.
Une grotte vitrée, ça sonne moins retraite sauvage.

J’aurais envie d’être Tom Hanks dans Castaway,
Mais d’être en paix avec le fait que je sois exilée.
Chiller avec Wilson ;
Disséquer des coconuts ;
Devenir beaucoup trop inventive avec des feuilles de palmiers.

 J’aurais envie de skipper un bout.
D’être déjà vieille pis d’habiter aux Résidences Soleil.
Que mes passetemps soient de manger et de somnoler.
Pis pu m’en rendre compte quand l’soleil se couche à 16h.

J’mérite un grade d’officière combattante.
En fait, un rainbow de grades sur mes épaules.

J’suis vétérane, parce que j’ai réussi à survivre à autant d’hivers.

Quand!
Quand me diras tu.
Que tu ne m’aimes plus.
Q’les sentiments que ta eu pour moé.
Se sont évaporés.

Ce genre d’effroyable moment
Où dans tête t’as d’pogné
Malgré toé
Une toune de Martin Deschamps

J’suis kamikaze,
Mais pas comme le sushi.

Un cerne de vin rouge sur la mélamine de ma table de cuisine

Du linge mou

Un film que j’veux pas écouter parce que c’est ton préféré

Je ne suis pas de celles qui se définissent par le pénis,
Par le fait qu’elles soient devenues génitrices.

J’ai l’utérus encore sauvage.
Des ovaires solitaires ;
Célibataires.
Pour certains c’est un outrage.

Ça va.
Plus qu’hier, moins que demain.
Mais ça va.

J’ai retrouvé la faim.
En plus, j’ai frenché.
Pis j’pensais même pas à tes amygdales à toi.
C’t’encore mieux.

Mais j’stalk encore ton profil.
Savoir qu’est-ce tu fais;
Deviner laquelle tu forniques dans celles qui sont taguées.

Ça gosse.

T’es comme un caillou dans ma chaussette;
Un galet gros comme le ciel.
Un menhir de souvenirs qui trainent,
Dans mon soulier.

Je m’ennuie.
De toi? Médium. J’pense pas.
T’étais pas si fin que ça.

J’m’ennuie d’une poitrine sur laquelle m’affaisser.
De grains de beauté à relier.
De respirations à synchroniser.

Et vu que c’était toi le dernier,
T’as la tâche d’être le zizi qui me cause/causait du souci,
À qui je pense quand j’suis fragile, horny ou un peu tipsy.

Mais ça va.
Plus qu’hier, moins que demain.

Trop pleine de nénufars, elle est devenue aveugle.
Mais il n’y avait plus de comptines pour elle malgré le braille.

On tente de pérenniser ses derniers instants en la baptisant guerrière ou héroïne.
On l’encense.
On se justifie son mal en l’intronisation au temple des combattantes.

Qu’elle est forte.
Mais qu’est-ce qu’elle est forte!

Ça fait son temps.
Jusqu’à ce qu’on prenne Noël comme barème.
Se rendra-t-elle au prochain?
Préfèrerait-elle une écharpe ou un châle?
Peut-être des pantoufles…

Je me l’imagine charpentière,
Travaillant le bois de sa croix.

Notre pitié trouve également refuge chez lui,
L’autre du couple.
Il a appris à cuisiner et passe l’aspirateur.
Simples tâches rendues lourdes de sens.
De pertes de sens.

Il peut, au moins, maintenant, pleurer à ses côtés, sans plus se cacher.
Visage crispé. Joues salées.
Il doit toutefois sangloter comme le sourd,
Discret ; muet.

On me dit qu’elle a fait référence à moi.
À mon Afrique.
Qu’elle s’image désormais comme un éléphant.
Ses paumes tronquées en trompe,
Elle sent et tâte et flatte pour trouver repère.

Parée, la Grande Braconnière s’équipe.
Un cœur d’ivoire à ajouter à ses trophées.

Ah! Comme mes gourdes ont gouré!
Mon scrotum est le jardin d’ma verge
Ah! Comme mes gourdes ont gouré!
Qu’est-ce que le spasme de vierges
À la semence que j’ai, que j’ai!

T’as le coefficient d’un garnement.
Même là, c’est un peu chien pour l’enfant.

Ça fait qu’on en est rendu là.
J’pleurniche une fraction du temps.
Quant à l’autre pour cent,
J’te traite de noms pas saints, pas sympas.

J’te jure que par des jurons.
Tes oreilles de tata doivent siler en titi.

Me radote des mantras,
Joue à cachette avec mon Chi,
Bois un brin pour anesthésier le crazy
Et prends recul en pensant aux enfants soldats.

Inch mother fucking Allah
Que sera, sera.